Portinari no está -decía Portinari-. Por un instante asomaba la nariz, daba un portazo y desaparecía.
Eran los años treinta, años de cacería de rojos en Brasil, y Portinari se había exiliado en Montevideo.
Ivan Kmaid no era de esos años, ni de ese lugar; pero mucho despues, el se asomó por los agujeritos de la cortina del tiempo y me contó lo que vió: Cándido Portinari pintaba de la mañana a la noche, y de noche también.
- Portinari no está- decía.
En aquel entonces, los intelectuales comunistas del Uruguay iban a tomar posición ante el realismo socialista y pedían la opinión del prestigioso camarda.
- Sabemos que usted no está, maestro -le dijeron, y le suplicaron:
- Pero, ¿no nos permitiría un momento? Un momentito.
Y le plantearon el asunto.
- Yo no sé - dijo Portinari.
Y dijo:
- Lo único que yo sé, es esto: el arte es arte, o es mierda.
"El libro de los abraZos".
(Eduardo Galeano)
Editorial Catálogos, 1989
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